Là où les siècles feuillettent la Seine

Là où les siècles feuillettent la Seine

Paris, tandis que la Seine recueille dans ses remous l’or fané des crépuscules et les parcelles d’ambre échappées aux horizons, semble feuilleter quelque antique cartulaire dont chaque feuillet conserverait encore une respiration inaugurale.

Sous l’arche discrète des ponts et parmi les façades qu’une suie délicate a patinées comme des ivoires d’apparat, les siècles poursuivent leur lente dérive scripturale, inscrivant à même la pierre des mémoires qu’aucune saison n’est parvenue à dissiper.

Les fenêtres y suspendent au soir des éclats si ténus qu’ils ressemblent parfois aux ultimes paillettes d’une enluminure abbatiale, tandis que les corniches, les corniches, les balustrades et les frontons semblent veiller dans une quiétude quasi monastique.

Et lorsqu’une rumeur voilée s’élève des quais, pareille à un murmure conservé dans les marges du temps, Paris cesse alors d’être une ville pour devenir une confidence minérale, un palimpseste vivant dont chaque regard découvre une richesse inépuisable.